Aunque sepas ésto,
mago no serás,
si no sabes dónde,
lo digerirás.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Si aciertas esta pregunta, te anotarás un buen tanto: ¿qué cosa acabada en punta tienes entre risa y llanto?

Parecen persianas, que suben y bajan.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.