Aunque me corten y corten
nunca me verás sangrar,
porque me han curado al frío
y metido en mucha sal.
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Blanco es, la gallina lo pone, con aceite se fríe y con pan se come.
Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?
Blanca fue mi niñez, morada mi mocedad, negra y prieta mi vejez, adivina qué será.
Quiere leche y no es lechera ¿Qué será?
Soy blanco, soy tinto, de color todo lo pinto, estoy en la buena mesa y me subo a la cabeza.
Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.
En la mejor ocasión, al lado del mazapán y a la espera del champán.
Estando sano me cortan, sin ser enfermo me curan y en lonchas o pedacitos, dicen que estoy exquisito.
De leche me hacen, de ovejas y cabras que pacen.
Soy amarillo por dentro, tengo blanco el cascarón, y aquí me hizo famoso, un tal Cristóbal Colón.
