María Penacho
parió un muchacho,
ni vivo ni muerto,
ni hembra ni macho.

Tengo de rey la cabeza calzo espuela pavonada, llevo barba colorada, mi sueño temprano empieza y madrugo a la alborada.

De frente miro al sol sin que me ciegue, más alto vuelo que ave alguna, símbolo soy de imperios y reyes y dos cabezas a veces me dibujan. ¿Quién soy?

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.