Mi fruto es el dátil,
mi hoja la palma,
que la vemos mucho
por Semana Santa.
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Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
