Mi fruto es el dátil,
mi hoja la palma,
que la vemos mucho
por Semana Santa.
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Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
