Mi fruto es el dátil,
mi hoja la palma,
que la vemos mucho
por Semana Santa.
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Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
