Mi fruto es el dátil,
mi hoja la palma,
que la vemos mucho
por Semana Santa.
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Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.
