Mi fruto es el dátil,
mi hoja la palma,
que la vemos mucho
por Semana Santa.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.

Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.