Mi fruto es el dátil,
mi hoja la palma,
que la vemos mucho
por Semana Santa.
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Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
