Mi fruto es el dátil,
mi hoja la palma,
que la vemos mucho
por Semana Santa.

Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

¿Cuál será la planta de hojas verdes, tallo largo y fino que trepa paredes?

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.