Mi pueblo es costero,
sueño con el mar,
en mi viejo barco
me voy a pescar.
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Agita el cartucho, carga la pistola, pasa un algodón, y con un azote pone la inyección.
Con traje de luces estoy en la plaza, delante de un bicho que, a veces, me mata.
Sobre lienzo, o en papel, que bien aplica el color, con lápices o pincel.
Caminar es su destino y, yendo de casa en casa, de su valija de cuero saca paquetes y cartas.
Sin ser cojo usa muleta, y espada larga de acero, y ante el toro no se inquieta.
La cartera, compañera, me acompaña con frecuencia, voy de portal en portal llevando correspondencia.
Con una manguera, casco y escalera apago los fuegos y las hogueras.
Brocha y pincel van siempre con él. ¿Quien es?
Ni torcida ni inclinada tiene que estar la pared, para eso tengo plomada y me ayudo del nivel.
Tengo los zapatos rotos por la suela y el tacón, ¿quién me los arreglará con la aguja y el punzón?
