No es cama, ni es león
y desaparece en cualquier rincón
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Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Teje con maña, caza con saña.
Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.
Por más que se suena el moco le cuelga.
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.
De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.
De negro y en procesión adivina quiénes son.
De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.
Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.
