No es cama, ni es león
y desaparece en cualquier rincón
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En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.
Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.
Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
No es cama, ni es león y desaparece en cualquier rincón
Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.
Lenta dicen que es porque sólo asoma la cabeza, las patas y los pies.
Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.
