No es león y tiene garra,
no es pato y tiene pata.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.