No es león y tiene garra,
no es pato y tiene pata.
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Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
De colores verderones, ojos grandes y saltones, tenemos las patas de atrás muy largas para saltar.
Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Mientras ella cacarea, él va buscando pelea.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
