Si la tienes
tú la buscas,
si no la tienes,
ni la buscas,
ni la quieres.
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No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.
Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.
Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.
Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
