Si la tienes
tú la buscas,
si no la tienes,
ni la buscas,
ni la quieres.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.