Si la tienes
tú la buscas,
si no la tienes,
ni la buscas,
ni la quieres.

Soy un turco pues sustento las mujeres que me dan, con quien hago de galán; repártoles el sustento, de celos padezco afán. Roja diadema me adorna, el traje Dios me lo dio, y aunque carezco de dientes tengo fama de cantor.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Te doy leche y mi lana, y para hablar digo: «beeeee», si no adivinas mi nombre yo nunca te lo diré.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.

Adivina adivinador, por las mañanas soy un gran cantor.

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.