Sin salir de su casa
por todos los sitios pasa.
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Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.
Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.
¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.
Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Mamífero rumiante de cuello alargado, por el desierto, errante, siempre anda jorobado.
¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?
Por más que se suena el moco le cuelga.
