Soy señor muy elegante
y excelente nadador,
y puedo hacer con mi cuello
signos de interrogación.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

En dos castañuelas voy encerrado y al sacarme del mar me pongo colorado.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

¿Cuál es el único animal que muere entre aplausos?

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

Animal soy, desde luego; me llaman el jorobado, y que tengo cuatro patas, ya se da por descontado.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.