Soy un árbol frondoso
que da buen fruto
pero cuando oyen mi nombre
dicen que hurto.
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Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
