Soy un árbol frondoso
que da buen fruto
pero cuando oyen mi nombre
dicen que hurto.
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Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
