Soy un árbol frondoso
que da buen fruto
pero cuando oyen mi nombre
dicen que hurto.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana