Su padre relincha
con pésima voz,
su madre rebuzna
y suelta una coz.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.

Adivina adivinador, por las mañanas soy un gran cantor.

Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.

¿Cuál es el animal que siempre llega al final?

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Soy un animal pequeño, piensa mi nombre un rato, porque agregando una «n» tendrás mi nombre en el acto.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.