Su padre relincha
con pésima voz,
su madre rebuzna
y suelta una coz.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.

Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?