Una en la tierra,
una en la luna;
pero en el cielo no
encontrarás ninguna.
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En el principio de Roma, tú me puedes encontrar. Vivo en medio de París y también al final del mar.
Aunque diciendo mi nombre des tú casi un estornudo, hacha me tiene en su vientre pero mi sonido es mudo.
Formo parte de París, en el fin del mar me encuentro, en el principio de Roma y, del Norte, estoy en el centro.
En la vaca estoy, en el viento voy, si en burro me ves en ortografía vas al revés.
Casi la lleva al principio, pancarta en la mitad y amanecer ya muy al final.
En cualquier día de la semana me verás, excepto en domingo que no me encontrarás.
A la orilla del mar estoy, y sin mi no hay amor. Soy primera en el misterio y no existo en el dolor.
Una letra pizpireta, de perdiz y cazoleta que se esconde en la maceta.
En Melilla hay tres, en Madrid ninguna, en Castilla dos y en Galicia una.
Una cosa quisicosa, de ovalada construcción, todos los hombres la tienen, pero las mujeres, no. El Obispo como todos también tiene dos.
