Va caminando por un caminito,
no tiene alas y va despacito.
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Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.
María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.
Es la reina de los mares, su dentadura es muy buena, y por no ir nunca vacía, siempre dicen que va llena.
Nace en la dehesa y come en tu mesa.
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
