Va caminando por un caminito,
no tiene alas y va despacito.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.

Me encuentras en la playa a la sombra y al sol, mi nombre tiene cara y también tiene col.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.

Soy señor muy elegante y excelente nadador, y puedo hacer con mi cuello signos de interrogación.

Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Adivina, adivinajera: no tiene traje y sí faltriquera.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.