Va caminando por un caminito,
no tiene alas y va despacito.

Por más que se suena el moco le cuelga.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.

Soy señor muy elegante y excelente nadador, y puedo hacer con mi cuello signos de interrogación.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Envuelto en un cobertor, haga frío o calor.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.