Verde como el campo,
campo no es,
habla como el hombre,
hombre no es.
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La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.
No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.
¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
En el estanque me admiran, por mi elegancia y belleza tengo cuello largo y fino y muy bonita cabeza.
Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Dicen que la tía Cuca, se arrastra con mala racha. ¿Quien será esa muchacha?
Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.
