Verde como el campo,
campo no es,
habla como el hombre,
hombre no es.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Cuantas manos le dio el mar a este extraño pasajero que lo quieren contratar para que juegue de arquero ¿quién es?

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

Animal soy, desde luego; me llaman el jorobado, y que tengo cuatro patas, ya se da por descontado.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.

¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?

Es que el pobre ve tan poco que tampoco mira ya, topa que topa que topa, con la topa lo hallarás.

Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.

Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.