Verde como el campo,
campo no es,
habla como el hombre,
hombre no es.

Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.

Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Trabajar, siempre mucho trabajé; aunque nunca estudié en la escuela me conocen bien; algunos dicen de mí: «terco bicho es» y Pinocho mucho se asustó cuando en mí casi se convirtió.

De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.

Zumba que te zumba, van y vienen sin descanso, de flor en flor trajinando y nuestra vida endulzando.

Quien es este que se arrima trayendo su casa arriba

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.