Verde como el campo,
campo no es,
habla como el hombre,
hombre no es.
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Mientras ella cacarea, él va buscando pelea.
De colores verderones, ojos grandes y saltones, tenemos las patas de atrás muy largas para saltar.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.
Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.
¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.
Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.
Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.
Alas de muchos colores se pierden entre las flores.
