Voy con mi casa al hombro,
camino sin tener patas,
y voy marcando mi huella
con un hilito de plata.

Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.

Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Chao, chao, rabito «alzao».

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.

¿Cuál es el animal que tiene silla y no se puede sentar?

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.