Voy con mi casa al hombro,
camino sin tener patas,
y voy marcando mi huella
con un hilito de plata.
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Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.
Alas de muchos colores se pierden entre las flores.
Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.
Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.
Salta y salta, y la colita le falta.
¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
En dos castañuelas voy encerrado y al sacarme del mar me pongo colorado.
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.
