Voy con mi casa al hombro,
camino sin tener patas,
y voy marcando mi huella
con un hilito de plata.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.

La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Cuando nada en los ríos parece un tronco flotante, pero si muestra sus dientes todos huyen al instante.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

No es cama, ni es león y desaparece en cualquier rincón

Chao, chao, rabito «alzao».