Tengo duro cascarón,
pulpa blanca
y líquido dulce en mi interior.
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Del nogal vengo, y en el cuello del hombre me cuelgo.
Somos verdes y amarillas, también somos coloradas, es famosa nuestra tarta y también puedes comernos sin que estemos cocinadas.
Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?
No soy de oro, plata no soy; ya te he dicho quién soy.
Si la dejamos se pasa; si la vendemos se pesa; si se hace vino se pisa; si la dejamos se posa.
Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?
Soy redonda como el mundo al morir me despedazan, me reducen a pellejo y todo el jugo me sacan
Ave me llaman a veces y es llana mi condición.
Es como algunas cabezas y lleva dentro un cerebro, si la divido en dos piezas y la como, lo celebro.
A esta fruta se le culpa y fue cosa del demonio, pues comieron de su pulpa los del primer matrimonio.
