Te doy leche y mi lana,
y para hablar digo: «beeeee»,
si no adivinas mi nombre
yo nunca te lo diré.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Garra pero no mata, pata pero no de vaca.

Soy señor muy elegante y excelente nadador, y puedo hacer con mi cuello signos de interrogación.

A la orilla de los ríos, croan sin meterse en líos, saltos dan, mas no son osos sino animales verdosos.

Nace en la dehesa y come en tu mesa.

Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.