Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.

Es un gran señorón tiene verde sombrero y pantalón marrón.

Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.