Antes éramos lozanas,
en el estío, verdillas,
ahora el viento nos lleva
de un lado a otro, amarillas.
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No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
