De bronce el tronco,
las hojas de esmeralda,
el fruto de oro,
las flores de plata.
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Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Es un gran señorón tiene verde sombrero y pantalón marrón.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
