De bronce el tronco,
las hojas de esmeralda,
el fruto de oro,
las flores de plata.
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Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
