Mi fruto es el dátil,
mi hoja la palma,
que la vemos mucho
por Semana Santa.
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Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Es un gran señorón tiene verde sombrero y pantalón marrón.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
