De mi tronco herido
sacan la resina.
En las piñas guardo
todas mis semillas.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.

Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.