Entra el estudioso,
nunca el holgazán,
va buscando libros
que allí encontrará.

Abierta siempre estoy para todos los niños, y cerrada, los sábados y domingos.

Almacén de historias rotas dicen muchos que yo soy y en colegios y oficinas por los rincones estoy.

Una dama blanca, por un campo negro, anda que te anda y el campo se llena de blancas pisadas.

A ti acudo, en ti maduro, trabajo y estudio para el futuro.

Abierta siempre estoy para todos los niños. Cerrada y triste me quedo los domingos.

En un rincón de la clase, dónde yo estoy colocada, acudes con los papeles que no te sirven de nada.

Entra el estudioso, nunca el holgazán, va buscando libros que allí encontrará.

Niños y niñas con sus profesores, pupitres y sillas, pizarras y flores, libros y cuadernos, tizas, borradores, muchos lapiceros de varios colores. Allí tu vas. ¿Lo adivinarás?

Muy a menudo la ves, piensa un poco con astucia, cuando está negra, está limpia, cuando está blanca, está sucia.

Colgada en la pared me tienen y con la tiza me hieren.