Canto en la orilla,
vivo en el agua,
no soy pescado,
ni soy cigarra.
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Salta y salta, y la colita le falta.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
De colores verderones, ojos grandes y saltones, tenemos las patas de atrás muy largas para saltar.
Teje con maña, caza con saña.
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.
De tierra morena vengo, estirando y encogiendo, amárrenme las gallinas, que a los perros no les temo.
¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?
