A esta fruta se le culpa
y fue cosa del demonio,
pues comieron de su pulpa
los del primer matrimonio.

Ave me llaman a veces y es llana mi condición.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

Tiene escamas pero no es un pez tiene corona pero no es un rey ¿que es?

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?

Tengo duro cascarón, pulpa blanca y líquido dulce en mi interior.

Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.

Oro parece, plata no es, abre la cortina y verás lo que es

Soy redonda como el mundo al morir me despedazan, me reducen a pellejo y todo el jugo me sacan

Si la dejamos se pasa; si la vendemos se pesa; si se hace vino se pisa; si la dejamos se posa.

Blanca por dentro, verde por fuera. Si quieres que te lo diga espera.