A la orilla de los ríos,
croan sin meterse en líos,
saltos dan,
mas no son osos
sino animales verdosos.
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¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.
De frente miro al sol sin que me ciegue, más alto vuelo que ave alguna, símbolo soy de imperios y reyes y dos cabezas a veces me dibujan. ¿Quién soy?
Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.
Por más que se suena el moco le cuelga.
Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.
Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.
Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.
