Aunque es madre nunca ha parido,
aunque es selva nunca dio abrigo;
nace y no sabe andar
pero enseguida se pone a trepar.
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Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
