Aunque es madre nunca ha parido,
aunque es selva nunca dio abrigo;
nace y no sabe andar
pero enseguida se pone a trepar.
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Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.
Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
