Aunque es madre nunca ha parido,
aunque es selva nunca dio abrigo;
nace y no sabe andar
pero enseguida se pone a trepar.
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¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
