Aunque yo llevo pijama,
siempre ando muy despierta,
por no servir al león
de suculenta merienda.

No es cama, ni es león y desaparece en cualquier rincón

De frente miro al sol sin que me ciegue, más alto vuelo que ave alguna, símbolo soy de imperios y reyes y dos cabezas a veces me dibujan. ¿Quién soy?

Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.