Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.

En dos castañuelas voy encerrado y al sacarme del mar me pongo colorado.

Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.

Sal al campo por las noches, si me quieres conocer, soy señor de grandes ojos, cara seria y gran saber.

Si me escribes como es soy de la selva el rey si me escribes al revés yo seré Papá Noel.

Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.

Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.

Garra pero no mata, pata pero no de vaca.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».