Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.

¿Cuál es el único animal que muere entre aplausos?

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Si me escribes como es soy de la selva el rey si me escribes al revés yo seré Papá Noel.

Salta y salta, y la colita le falta.