Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.

Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Adivina quien soy yo. Que al ir parece que vengo, y al venir es que me voy.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

Quien es este que se arrima trayendo su casa arriba

¿Cuál es el animal que tiene silla y no se puede sentar?

Zumba que te zumba, van y vienen sin descanso, de flor en flor trajinando y nuestra vida endulzando.