Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Canta cuando amanece y vuelve a cantar cuando el día desaparece.
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
Por más que se suena el moco le cuelga.
Zumba que te zumba, van y vienen sin descanso, de flor en flor trajinando y nuestra vida endulzando.
Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.
Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.
Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.
Soy un animal patoso, y cuento con muchas patas; pero, en cambio, sólo tengo un pico y un par de alas.
