Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.
Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.
Adivina, adivinanza ¿cuál es el ave que pica en la granja?
Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.
Soy un turco pues sustento las mujeres que me dan, con quien hago de galán; repártoles el sustento, de celos padezco afán. Roja diadema me adorna, el traje Dios me lo dio, y aunque carezco de dientes tengo fama de cantor.
