Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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De celda en celda voy pero presa no estoy.
Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Del agua soy, tierra y aire cuando de andar me canso, si se me antoja vuelo si se me antoja nado.
Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.
En alto vive, en alto vuela, en alto toca las castañuelas.
Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.
De cierto animal di el nombre: es quien vigila la casa, quien avisa si alguien pasa y es fiel amigo del hombre.
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.
