Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

Envuelto en un cobertor, haga frío o calor.

Del agua soy, tierra y aire cuando de andar me canso, si se me antoja vuelo si se me antoja nado.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?

Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.