Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.