Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.
Cuantas manos le dio el mar a este extraño pasajero que lo quieren contratar para que juegue de arquero ¿quién es?
De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.
Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
Del agua soy, tierra y aire cuando de andar me canso, si se me antoja vuelo si se me antoja nado.
Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.
Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.
Quien es este que se arrima trayendo su casa arriba
Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.
