Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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A la orilla de los ríos, croan sin meterse en líos, saltos dan, mas no son osos sino animales verdosos.
Garra pero no mata, pata pero no de vaca.
Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.
Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.
Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.
Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.
Chiquitín y danzarín, pasa las noches rondando con lanza y con cornetín.
En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
