Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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Vivo en el mar sin ser pez, y soy siempre juguetón, nunca me baño en el Rhin, pues soy el mismo del fin.
Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.
María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.
De un huevo sale, y para enviar mensajes vale.
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.
Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.
Por un camino muy oscuro va caminando un animal. El nombre del bicho ya te lo he dicho.
