Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.

No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Soy sabia y no tuve escuela para mí no hubo doctrina soy maestra de cocina y cocino sin candela.

En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.

Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.