Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.
Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.
Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.
Lenta dicen que es porque sólo asoma la cabeza, las patas y los pies.
Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.
Nace en la dehesa y come en tu mesa.
De un huevo sale, y para enviar mensajes vale.
Vivo en el mar sin ser pez, y soy siempre juguetón, nunca me baño en el Rhin, pues soy el mismo del fin.
¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?
