Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.

Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.

Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.