Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.

Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.

Soy señor muy elegante y excelente nadador, y puedo hacer con mi cuello signos de interrogación.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.