Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

Mientras ella cacarea, él va buscando pelea.

Adivina, adivinanza ¿cuál es el ave que pica en la granja?

Trabajar, siempre mucho trabajé; aunque nunca estudié en la escuela me conocen bien; algunos dicen de mí: «terco bicho es» y Pinocho mucho se asustó cuando en mí casi se convirtió.

Tengo de rey la cabeza calzo espuela pavonada, llevo barba colorada, mi sueño temprano empieza y madrugo a la alborada.

Por un camino muy oscuro va caminando un animal. El nombre del bicho ya te lo he dicho.

Cuando nada en los ríos parece un tronco flotante, pero si muestra sus dientes todos huyen al instante.

Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.