Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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En el estanque me admiran, por mi elegancia y belleza tengo cuello largo y fino y muy bonita cabeza.
Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.
De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.
Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.
De celda en celda voy pero presa no estoy.
Salta y salta, y la colita le falta.
Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.
Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
