Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.

Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.

De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.

Envuelto en un cobertor, haga frío o calor.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.

Nace en la dehesa y come en tu mesa.