Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.
¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?
Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
En alto vive, en alto vuela, en alto toca las castañuelas.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
Zumba que te zumba, van y vienen sin descanso, de flor en flor trajinando y nuestra vida endulzando.
No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.
Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.
