Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.
Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.
De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.
Con su risa mañanera toda la playa alborota, pescadora y marinera.
Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.
Teje con maña, caza con saña.
Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
