Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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Adivina adivinador, por las mañanas soy un gran cantor.
Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.
No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.
¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.
Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.
