Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?
De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.
Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.
Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.
El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.
