Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

Mientras ella cacarea, él va buscando pelea.

Adivina, adivinanza Vuela entre las flores con sus alas de colores

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

Quien es este que se arrima trayendo su casa arriba

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.