Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.
Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.
De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.
En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.
Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.
Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.
