Con la primavera,
llega la viajera.
Su nido es de barro
y su cola, de tijera.
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Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Una pata con dos pies, ¿es cosa que puede ser?
De frente miro al sol sin que me ciegue, más alto vuelo que ave alguna, símbolo soy de imperios y reyes y dos cabezas a veces me dibujan. ¿Quién soy?
Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.
Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
