¿Cuál será aquel animal
que rebuzna y no es borrico;
en la cara, en el hocico
y en el cuerpo es casi igual;
que trabaja irracional,
que lo que come merece,
tiene de burro la cara,
no es borrico y lo parece?

Cuantas manos le dio el mar a este extraño pasajero que lo quieren contratar para que juegue de arquero ¿quién es?

Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Sal al campo por las noches, si me quieres conocer, soy señor de grandes ojos, cara seria y gran saber.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?