¿Cuál será aquel animal
que rebuzna y no es borrico;
en la cara, en el hocico
y en el cuerpo es casi igual;
que trabaja irracional,
que lo que come merece,
tiene de burro la cara,
no es borrico y lo parece?
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Canta cuando amanece y vuelve a cantar cuando el día desaparece.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.
No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.
De colores verderones, ojos grandes y saltones, tenemos las patas de atrás muy largas para saltar.
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.
Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?
Alas de muchos colores se pierden entre las flores.
¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
