Cuando me caliento hasta los talones
aliso camisas y pantalones.

Pica, picando, colita arrastrando.

Una cosa que no es cosa y lo es.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Y lo es, y lo es y no me lo adivinas en un mes.

Dos hermanas diligentes que caminan al compás, con el pico por delante y los ojos por detrás.

Don dedín tiene un sombrero para no hacerse agujeros.

Un pie grave, ardiente y plano, va dejando el campo llano y, al pasar, su calentura va dejando en la llanura.

Con «A» empieza mi nombre, de las damas soy querido, si me prenden voy seguro, y, si me sueltan, perdido.

Yo con mi hermana gemela andamos siempre al compás, con la boca por delante y los ojos por detrás.

Dama da, dama deja, y no se queja de lo que deja.