Cuando me caliento hasta los talones
aliso camisas y pantalones.

Largo, largo, como un camino y cabe en un «pucherino».

Pequeños, redondos, con agujeritos, valemos muy poco, solos o juntitos, mas de nosotros depende el buen vestir de la gente.

Tengo pie y no tengo boca, hilo meto, hilo asomo, tengo dientes y no como.

Soy alta y delgada, tengo un ojo, hago vestidos y no me los pongo.

Si bien empiezo con bo, no soy bota ni botijo, ¡bobo, tonto!, ¡qué lo he dicho!

Con «A» empieza mi nombre, de las damas soy querido, si me prenden voy seguro, y, si me sueltan, perdido.

Dama da, dama deja, y no se queja de lo que deja.

Primero ciega, luego pincha y todo une mientras camina.

De mi ojo cuelga un hilo largo, que une las telas y hace las prendas.

Dos hermanas diligentes que caminan al compás, con el pico por delante y los ojos por detrás.