Dama da,
dama deja,
y no se queja
de lo que deja.

Pico sin tener enojos y, sin nacer, soy de corte, pero muchos, con arrojos, los dedos, viendo mi porte, me los meten por los ojos.

Dama da, dama deja, y no se queja de lo que deja.

Seguro que en tu casa está si no lo sabes no importa. Pero ¿qué cosa será que cuanto más larga más corta?

Con «A» empieza mi nombre, de las damas soy querido, si me prenden voy seguro, y, si me sueltan, perdido.

Soy alta y delgada, tengo un ojo, hago vestidos y no me los pongo.

Cuando pasa ¡cómo pisa!, deja rasa la camisa.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Tan largo como un camino, proviene de vegetal, y a pesar de su extensión, en un cesto puede estar.

Y lo es, y lo es y no me lo adivinas en un mes.

Primero ciega, luego pincha y todo une mientras camina.