Cuando me caliento hasta los talones
aliso camisas y pantalones.

Dos hermanas diligentes que caminan al compás, con el pico por delante y los ojos por detrás.

Yo con mi hermana gemela andamos siempre al compás, con la boca por delante y los ojos por detrás.

Con «A» empieza mi nombre, de las damas soy querido, si me prenden voy seguro, y, si me sueltan, perdido.

Dama da, dama deja, y no se queja de lo que deja.

Pequeños, redondos, con agujeritos, valemos muy poco, solos o juntitos, mas de nosotros depende el buen vestir de la gente.

Cuando pasa ¡cómo pisa!, deja rasa la camisa.

Pico sin tener enojos y, sin nacer, soy de corte, pero muchos, con arrojos, los dedos, viendo mi porte, me los meten por los ojos.

Una cosa que no es cosa y lo es.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Largo, largo, como un camino y cabe en un «pucherino».