Cuando me caliento hasta los talones
aliso camisas y pantalones.

Pica, picando, colita arrastrando.

Un pie grave, ardiente y plano, va dejando el campo llano y, al pasar, su calentura va dejando en la llanura.

Don dedín tiene un sombrero para no hacerse agujeros.

Pico sin tener enojos y, sin nacer, soy de corte, pero muchos, con arrojos, los dedos, viendo mi porte, me los meten por los ojos.

Tan largo como un camino, proviene de vegetal, y a pesar de su extensión, en un cesto puede estar.

Largo, largo, como un camino y cabe en un «pucherino».

Soy pequeña y afilada y pincho con mis puntadas.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Pequeños, redondos, con agujeritos, valemos muy poco, solos o juntitos, mas de nosotros depende el buen vestir de la gente.

Y lo es, y lo es y no me lo adivinas en un mes.