De colores verderones,
ojos grandes y saltones,
tenemos las patas de atrás
muy largas para saltar.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.

Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.