De colores verderones,
ojos grandes y saltones,
tenemos las patas de atrás
muy largas para saltar.

Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Mamífero rumiante de cuello alargado, por el desierto, errante, siempre anda jorobado.

Adivina, adivinajera: no tiene traje y sí faltriquera.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.