De nada me sirven,
estas cuatro patas,
que quieta estoy siempre,
sobre mí, el durmiente.

Es verdad que tú le miras, es mentira que te ve, sois iguales uno al otro, está claro que eres él.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.