De nada me sirven,
estas cuatro patas,
que quieta estoy siempre,
sobre mí, el durmiente.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Fui a la plaza y compré un negrito. Llegué a la casa y se puso coloradito. ¿Qué es?

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Al nacer fui maltratada, mi dueño me tiene amor, y aunque soy mujer honrada, me suele tener atada y con guardas mi señor.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.