De nada me sirven,
estas cuatro patas,
que quieta estoy siempre,
sobre mí, el durmiente.

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Pequeña como una pera y alumbra la casa entera.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Su forma es de pera, aunque es de cristal da luz sin espera para cada cual.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.