De nada me sirven,
estas cuatro patas,
que quieta estoy siempre,
sobre mí, el durmiente.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Llevo secretos a voces, corriendo por esos mundos y sin que nadie los oiga los doy en unos segundos.

Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

En la mesa me ponen y sobre mí todos comen.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.