De nada me sirven,
estas cuatro patas,
que quieta estoy siempre,
sobre mí, el durmiente.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Cabecita fría la noche haces día cuando te restriego, cabeza de fuego.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Todos me buscan, para descansar, si ya te lo he dicho, no lo pienses más.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,