De negro y en procesión
adivina quiénes son.
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Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.
En alto vive, en alto vuela, en alto toca las castañuelas.
Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.
Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.
Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
