Desde hace miles de años
hemos transportado al hombre;
ahora nos lleva escondidos
en el motor de su coche.

¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

¿Cuál es el único animal que muere entre aplausos?

¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?

Lenta dicen que es porque sólo asoma la cabeza, las patas y los pies.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.