Donde nadie sube, trepo,
donde nadie anda, trisco,
muy poco estoy en el valle,
pues lo mío son los riscos.

Por un camino muy oscuro va caminando un animal. El nombre del bicho ya te lo he dicho.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.

Cuantas manos le dio el mar a este extraño pasajero que lo quieren contratar para que juegue de arquero ¿quién es?

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Zumba que te zumba, van y vienen sin descanso, de flor en flor trajinando y nuestra vida endulzando.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.