Donde nadie sube, trepo,
donde nadie anda, trisco,
muy poco estoy en el valle,
pues lo mío son los riscos.
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Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.
Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.
De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.
Soy un animal pequeño, piensa mi nombre un rato, porque agregando una «n» tendrás mi nombre en el acto.
Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.
Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.
De un huevo sale, y para enviar mensajes vale.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
