Donde nadie sube, trepo,
donde nadie anda, trisco,
muy poco estoy en el valle,
pues lo mío son los riscos.

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.

Lenta dicen que es porque sólo asoma la cabeza, las patas y los pies.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?