Donde nadie sube, trepo,
donde nadie anda, trisco,
muy poco estoy en el valle,
pues lo mío son los riscos.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

Trabajar, siempre mucho trabajé; aunque nunca estudié en la escuela me conocen bien; algunos dicen de mí: «terco bicho es» y Pinocho mucho se asustó cuando en mí casi se convirtió.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.