Donde nadie sube, trepo,
donde nadie anda, trisco,
muy poco estoy en el valle,
pues lo mío son los riscos.
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Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.
Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.
Por más que se suena el moco le cuelga.
Chao, chao, rabito «alzao».
Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.
Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.
