Donde nadie sube, trepo,
donde nadie anda, trisco,
muy poco estoy en el valle,
pues lo mío son los riscos.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Chiquitín y danzarín, pasa las noches rondando con lanza y con cornetín.

Alto, altanero, gran caballero, gorro de grana, capa dorada, espuelas de acero.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?

Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.

Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.

Canta cuando amanece y vuelve a cantar cuando el día desaparece.