Donde nadie sube, trepo,
donde nadie anda, trisco,
muy poco estoy en el valle,
pues lo mío son los riscos.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Quien es este que se arrima trayendo su casa arriba

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

Soy un animal pequeño, piensa mi nombre un rato, porque agregando una «n» tendrás mi nombre en el acto.

Vivo en el mar sin ser pez, y soy siempre juguetón, nunca me baño en el Rhin, pues soy el mismo del fin.

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

Te doy leche y mi lana, y para hablar digo: «beeeee», si no adivinas mi nombre yo nunca te lo diré.