Donde nadie sube, trepo,
donde nadie anda, trisco,
muy poco estoy en el valle,
pues lo mío son los riscos.
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Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?
Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.
En alto vive, en alto vuela, en alto toca las castañuelas.
La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.
Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Alas de mil colores y se pierden entre las flores.
Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.
