Donde nadie sube, trepo,
donde nadie anda, trisco,
muy poco estoy en el valle,
pues lo mío son los riscos.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Alas de muchos colores se pierden entre las flores.

Salta y salta, y la colita le falta.

Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.