Duro por arriba,
duro por abajo,
cara de serpiente
y patas de palo.
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Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.
Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.
Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.
Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.
En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.
