Duro por arriba,
duro por abajo,
cara de serpiente
y patas de palo.

Me encuentras en la playa a la sombra y al sol, mi nombre tiene cara y también tiene col.

Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Alas de muchos colores se pierden entre las flores.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Tengo de rey la cabeza calzo espuela pavonada, llevo barba colorada, mi sueño temprano empieza y madrugo a la alborada.

Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.

Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.