En el campo me crié
dando voces como loca;
me ataron de pies y manos
para quitarme la ropa.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Sal al campo por las noches, si me quieres conocer, soy señor de grandes ojos, cara seria y gran saber.

Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.

Envuelto en un cobertor, haga frío o calor.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

En un monte muy espeso anda un animal sin hueso.