En el campo me crié
dando voces como loca;
me ataron de pies y manos
para quitarme la ropa.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

A la orilla de los ríos, croan sin meterse en líos, saltos dan, mas no son osos sino animales verdosos.

Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.

Chao, chao, rabito «alzao».

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.