En el campo me crié
dando voces como loca;
me ataron de pies y manos
para quitarme la ropa.
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Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.
Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.
Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
Soy chiquitito, puedo nadar, vivo en los ríos y en alta mar.
A la orilla de los ríos, croan sin meterse en líos, saltos dan, mas no son osos sino animales verdosos.
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?
