En la mesa me ponen
y sobre mí todos comen.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.