En la mesa me ponen
y sobre mí todos comen.

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Cabecita fría la noche haces día cuando te restriego, cabeza de fuego.

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.