En la mesa me ponen
y sobre mí todos comen.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.