En la vaca estoy,
en el viento voy,
si en burro me ves
en ortografía vas al revés.
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A la orilla del mar estoy, y sin mi no hay amor. Soy primera en el misterio y no existo en el dolor.
Wamba y Witiza me tienen de pie, Víctor sólo a medias y Muza al revés.
No está nunca en la vereda, pero siempre está en la calle, nunca está con cerradura, pero siempre está con llave.
Formo parte de París, en el fin del mar me encuentro, en el principio de Roma y, del Norte, estoy en el centro.
No me pronuncies dos veces que tengo sonido feo; siendo la letra del kilo en carreteras me veo.
Soy un palito muy derechito, y encima de la frente llevo un mosquito, que ni pica, ni vuela, ni toca la vihuela.
Una cosa quisicosa, de ovalada construcción, todos los hombres la tienen, pero las mujeres, no. El Obispo como todos también tiene dos.
¿Qué hay en semana, en minuto y en mes, pero no en hora ni en tres?
En el principio de Roma, tú me puedes encontrar. Vivo en medio de París y también al final del mar.
Una letra pizpireta, de perdiz y cazoleta que se esconde en la maceta.
