Llegamos sin cesar, una tras otra,
desde el mar a la playa a descansar.
A veces, sin embargo, más furiosas,
los barcos podemos destrozar.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Ni de día, ni de noche puede mi vela alumbrar, pero cuando sopla el viento muy bien suelo navegar.

¿Qué bicho dirás que es, que es algo y nada a la vez?

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Uso aguja sin coser, corto sin tijeras, y ando sin pié.

Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.

Llegamos sin cesar, una tras otra, desde el mar a la playa a descansar. A veces, sin embargo, más furiosas, los barcos podemos destrozar.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Olas me llevan, olas me traen, pero las velas nunca se me caen.

Un truquito este pez tiene que no todo el mundo sabe: si a su nombre quitas la «ene», va y se transforma en ave.