Lo rascaba llorando
de la crin a la cola
y en él se iba trotando
por una loma.
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Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.
Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.
Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?
Teje con maña, caza con saña.
Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.
Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.
