Lo rascaba llorando
de la crin a la cola
y en él se iba trotando
por una loma.
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Por más que se suena el moco le cuelga.
Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.
Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.
Adivina adivinador, por las mañanas soy un gran cantor.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Soy un animal pequeño, piensa mi nombre un rato, porque agregando una «n» tendrás mi nombre en el acto.
Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.
Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?
