Lo rascaba llorando
de la crin a la cola
y en él se iba trotando
por una loma.
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Mientras ella cacarea, él va buscando pelea.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.
Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?
Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.
Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.
El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.
¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?
Si me escribes como es soy de la selva el rey si me escribes al revés yo seré Papá Noel.
Dicen que la tía Cuca, se arrastra con mala racha. ¿Quien será esa muchacha?
