Los dátiles son mi fruto
y palmas doy a lo bruto.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.

Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.

De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Es un gran señorón tiene verde sombrero y pantalón marrón.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.