Los dátiles son mi fruto
y palmas doy a lo bruto.
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Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
