Los dátiles son mi fruto
y palmas doy a lo bruto.
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Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Es un gran señorón tiene verde sombrero y pantalón marrón.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
