Me desnudan cuando hace frío
y me visten en el estío.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.