Me roban mi vestidura
porque la fuerza es su ley
y visten con mis despojos
desde el esclavo hasta el rey.

Adivina, adivinajera: no tiene traje y sí faltriquera.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Teje con maña, caza con saña.

De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.

Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.