Me roban mi vestidura
porque la fuerza es su ley
y visten con mis despojos
desde el esclavo hasta el rey.

Soy chiquitito, puedo nadar, vivo en los ríos y en alta mar.

No lo parezco y soy pez, y mi forma la refleja una pieza de ajedrez.

Del agua soy, tierra y aire cuando de andar me canso, si se me antoja vuelo si se me antoja nado.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Chao, chao, rabito «alzao».

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.

Animal soy, desde luego; me llaman el jorobado, y que tengo cuatro patas, ya se da por descontado.

En dos castañuelas voy encerrado y al sacarme del mar me pongo colorado.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.