Me roban mi vestidura
porque la fuerza es su ley
y visten con mis despojos
desde el esclavo hasta el rey.

Chiquitín y danzarín, pasa las noches rondando con lanza y con cornetín.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

De celda en celda voy pero presa no estoy.

No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.