Me roban mi vestidura
porque la fuerza es su ley
y visten con mis despojos
desde el esclavo hasta el rey.
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¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.
Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.
De celda en celda voy pero presa no estoy.
De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.
