Me roban mi vestidura
porque la fuerza es su ley
y visten con mis despojos
desde el esclavo hasta el rey.
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¿Quién es el animal que come con las patas?
Por más que se suena el moco le cuelga.
Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Soy un animal pequeño, piensa mi nombre un rato, porque agregando una «n» tendrás mi nombre en el acto.
¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.
¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
