Me roban mi vestidura
porque la fuerza es su ley
y visten con mis despojos
desde el esclavo hasta el rey.

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

Mientras ella cacarea, él va buscando pelea.

Por un camino muy oscuro va caminando un animal. El nombre del bicho ya te lo he dicho.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Animal soy, desde luego; me llaman el jorobado, y que tengo cuatro patas, ya se da por descontado.

Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.

Soy chiquitito, puedo nadar, vivo en los ríos y en alta mar.

De colores verderones, ojos grandes y saltones, tenemos las patas de atrás muy largas para saltar.