Mientras ella cacarea,
él va buscando pelea.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Animal soy, desde luego; me llaman el jorobado, y que tengo cuatro patas, ya se da por descontado.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

De frente miro al sol sin que me ciegue, más alto vuelo que ave alguna, símbolo soy de imperios y reyes y dos cabezas a veces me dibujan. ¿Quién soy?

Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.