Mientras ella cacarea,
él va buscando pelea.

Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.

Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.