Míralo del derecho y del revés,
va y viene, viene y va.
Si taba no es,
¿Qué será?
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María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.
Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.
Soy señor muy elegante y excelente nadador, y puedo hacer con mi cuello signos de interrogación.
Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.
No es cama, ni es león y desaparece en cualquier rincón
Alas de mil colores y se pierden entre las flores.
De frente miro al sol sin que me ciegue, más alto vuelo que ave alguna, símbolo soy de imperios y reyes y dos cabezas a veces me dibujan. ¿Quién soy?
¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?
