Míralo del derecho y del revés,
va y viene, viene y va.
Si taba no es,
¿Qué será?
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Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Canta cuando amanece y vuelve a cantar cuando el día desaparece.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.
Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.
De celda en celda voy pero presa no estoy.
¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?
